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Caput mortuum
Golgatha,
das heißt
verdeutschet: Schädelstätt. Man kann sie in manchen Karnern auf ländlichen, von
der Welt vergessenen Friedhöfen noch liegen sehen, zwar nicht unterkreuzt wie
auf einer E 605-Flasche, aber doch sorgsam aufgeschichtet, eingerahmt von Rippen
und Beckenresten, Knochen der Elle und Speiche und des Schienbeines, und sich
schaurige Gedanken machen im eigenen, noch gut mit Hirnmasse gefüllten Haupt.
Gedanken, was sich wohl
einstens darin verbarg, zu einer Zeit, als es zwar schon möglich war, Schädel
aufzumeiseln und darin umherzustöbern, jedoch nicht, wie heutzutage, daraus
Schlüsse praktisch jedweder Art und Richtung zu ziehen.
Omnia mea
mecum porto...
sprachen die alten Lateiner, denen man dieses Attribut zu Unrecht verpaßte,
waren sie doch auch einmal jung gewesen, und wir könnten ergänzen ...in
capute meo. Zu deutsch: Alles, was ich besitze, trage ich mit mir herum...
in meinem Kopfe. Warum sollte die Wissenschaft also nicht fündig werden, und
niemand kann a priori sagen, welch wunderbare Schätze sich eventuell darin
verbergen.
In den
Schädeln des Karners freilich nicht mehr. Die sind ausgeblasen wie die
Ostereier. Doch unsere Gedanken, die Gedanken des Betrachters, sind
lebendig und strömen vor allem frei durch die gewundenen Weichregionen. Wohlan,
das Genie dort hinten zum Beispiel. Sieht man ihn so harmlos daliegen, traut man
es ihm eigentlich nicht zu, dem vierschrötigen Behältnis. War es das eines
Mathematicus, eines Logarithmicus? Oder der auf der anderen Seite. Ein
Grammaticus? Ein Literaticus? Weit genug vom Mathematicus liegt er jedenfalls in
ewiger Ruhe vor Zahlen, Buchstabenzahlen und kryptischen Zeichen. Der auf der
Höhe des Berges: Ein leuchtender Artifex Maximus? Strahlen nicht bengalische
Feuer von ihm aus? Oder ein Musicus in seiner Lieblichkeit? Der Hinterkopf
scheint entsprechend ausgewölbt.
Unten
rechts in der Niederung, zu Unrecht ausgegrenzt, weil vielleicht einer der
Sonderspezies Homo Rerum Politicorum, dem nichts mehr am Herzen lag als das
gemeine Wohl an letzter Stelle? Der ausgemergelte, lorbeerbekränzte dorten, von
anabolischen Spurenelementen gezeichnete? Der eines gefeierten Sporticus?
Weit
hinten, die Einkerbungen einer Schirmmütze deutlich erkennbar: Ein
Strumpfbandführer oder wie das hieß in einem 1000-jährigen Reich?
Hier,
ganz vorne: Auf einem Podest thront er, der in milder Güte noch immer
lächelnde Charakterkopf eines Wohltäters. Doch Einhalt! Im Namen und mit
Rücksicht auf die Schwarzgeldkonten der noch Lebenden seiner Art.
Auch ganz
unten der eines höher entwickelten Primaten? Schluß! Im Namen des
Artenschutzes und der Würde der Vorfahren.
Der da so
frech grinst, ist es der eines Schurken oder eines verdienten Managers? Stop! Im
Namen der Resozialisierung und des Persönlichkeitsschutzes. Auch im Tode hat der
Gestrauchelte ein Anrecht darauf. Der eines an den Grenzen seiner Kunst
frühzeitig selbst zugrunde gegangene Medicus? Ende! Im Namen der
Klinikverwaltungen. Wie viele Patienten harren geduldig und vertrauensvoll der
Hände von raren und bescheidenen Schnittmeistern?
Was mögen
erst Grüfte bergen? Wirkliche Großköpfe werden nämlich in Grüften verborgen.
Wäre ja noch schöner, kämen irgendwelche Schnüffler darauf, an ihnen
rumzukratzen.
Wenden wir
uns lieber ab von Golgatha auf dem ländlichen Friedhof, betrachten uns
wenigstens ein Mal genau im Spiegel und stellen wohlwollend fest: Die hoch
gewordene, botoxresistente Denkerstirn, ja...; die flinken Kunstlinsenaugen,
ja...; die Blendzahnvollprothese, die jeden Gordischen Knoten mühelos zermalmt,
ja...; die hypertonisch pulsierenden Schläfenadern, ja...; der ausgewölbte
musikalische Hinterkopf, ja... Was können wir daraus schließen? Sehen wir das
Abbild eines Mathematicus, eines Grammaticus, eines Literaricus, eines Artifex
Maximus, eines Musicus, eines Sporticus, eines Medicus in einem einzigen
Prachtstück vereint?
Halt, jetzt,
da der sich selbst Betrachtende erinnert und leicht errötet, nicht wegen
mäßiggradig erhöhten Bluthochdruckes: Strumpfbandsammler heißt es korekt.
Hat nur in Einzelfällen etwas zu tun mit 1000 Jahren verrottetem Geschichtsmüll.
Ach, wie war sie schön, die Zeit des Jägers und Sammlers!
Ruhe! Im
Namen des Geistes und gesunden Übermutes. Schlüsse ziehen können wir bereits, so
laßt uns also lernen, nicht wie ein Regenwurm, verfügte er auch über einen
Regenwurmintelligenzquotienten von 150.
Dezenter
Hinweis eines Lernwilligen: Hände, Gelenke oder Fußknöchel verraten mehr über
den Sterblichen, die Gebresten des Weisen im fortschreitenden Alter. Sogar bei
denen, die da tönen: „Und sollte ich wirklich einmal sterben... Adieu, Golgatha,
nicht mit mir!“
Verantwortlich (c) für Text und
Inhalt: Wilhelm Weglehner, Thalmässing.
>Kolumne März 2007 I
Februar 2007
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